Pra Si Mesmo

Eu construo destruindo, mas não sou burra e nem pedreira de ferro velho. Sou apenas curiosa e imediatista. Esse lance meio falido de artista... Coisa que desconstrói a burrice, cura a ressaca velha e ferra a pedra bruta do imediato! Normal...

Nascimento Às Avessas.

Pensa, não pensa, dispensa,
Há um buraco no fundo do peito.
Sem despeito, por direito,
Foi por tua presença.
Clareza, tristeza,
Em seu azul eu lamento.
Sustento, ao relento,
Um amor que amamenta.

Um fio de cabelo,
Um fio sem novelo,
Novembro, eu não lembro,
Estava chovendo?

O coice em um zelo,
Um livro de um sebo,
Pro fim de um apelo é cedo?
Estou de joelhos.

Dispensando minha droga,
Excluindo a história,
Entre e o cego e o desespero.

Fluindo a memória,
Pairando do lado de fora,
Enfim, em sossego.


Nasceu o desprezo.

Moda Molda

O teu bigode preto e branco é colorido
Cheio de rios que te levam até você
Um balanço de imagens quadradas
Redondamente inventadas
Tudo pra converter o contrário
Ao hilário e otário
Patético modo de ser
Se quer saber?


Seja você!

SENTIDO

MISTURA DE SENSAÇÔES

Aviso aos Navegantes

Cidadão, não leia, sinta!

Materno Eterno

Caminhos de flores, alí, onde a Terra fala baixo e os detalhes são amarelos. Nesse lugar ela se encontrou e quis ficar. Não era hora (não agora). Os fios de cabelo nos ombros, a virilidade na maca, os lábios cor de ameixa (não deixa!). Ela sonhava acordada, calada, fechada em seus desejos de liberdade eterna (tão terna...). Hoje ela me contou e me amarrou em seus pensamentos (lamento), mas ensinou que a vida vale a pena (que estranha pena), nada chega em carruagens (isso é bobagem), tudo exige força (forcas), passos (laços), vida (passagem de ida)... Ela disse, eu ouvi, ri, morri. Mas voltei e agora sei, até flores escolhem cores. E ela? Me escolheu - Azul tão cinza por quem ela viveu!

Inutilidades Músicas

Os dedos no violão não é arte. Arte é a violação dos dedos nas cordas.

Mudo

Quem acha que é "O Tal", nunca é. O tal é aquele que sabe que é e fica quieto, pensa baixo e fala mais baixo ainda.

Adivinhação Crente

Sabe o que une o espírito e a alma? VOCÊ!

Dança de Nós

Pessoas são como artérias, impulsionam o coração.

Pessoas são como dedos, apontam.

Pessoas são como pés, torcem.

Pessoas são como pessoas, existem.

Pessoas são insuportáveis, são como nós!

Desculpas

Eu quero dormir, mas o dia chega. Eu quero dizer e o silêncio paira. Eu quero respirar e o ar falta.


Mas você sobra. Sempre sobra ao meu lado.


Durmo de dia e grito no vacuo sem respirar.

Lugar Nenhum

Curiosidade mata? Não! O que mata são as respostas...

Devedores

Depois dos dezoito anos, temos o período de um ano pra mudar de nome. Se antes soubesse, teria me chamado "Liberdade", já que esta, só pelo nome é real.

In Dependência ou Morte!

O cigarro, ao contrário do que pensam, pode fazer bem. Isso pelo simples fato de que se tens vontade de fumar e reprime a mesma, adoece de desejo.

Esta Página Não Pode Ser Exibida

Vamos fazer uma pausa nesse link e deletar esse contemporâneo de nois dois. Tenhamos vontade de usar termos novos, apenas pra desabototar esse terno cheio de rugas que costuramos via web. Sejamos claros e penetremos na reforma ordinária e ortográfica dessa decadência humana (?). Posso ser teu "ipslon" na hora Z. Não enrola nos seus antiquários, não leia os sebos dos teus discos, não clica no peito farto, não mais, meu bem, não mais. Troca as lentes, as letras, as roupas (pode começar pelas luvas). Atiremos para o alto outra vez - o mundo corre muito mais rápido que nossas balas. Embala a vida e digita a saga nas teclas do piano virtual. Somos velhos, estamos tontos, mas temos frias e calculadas máquinas pra nos fazer viver cada vez mais e mais e mais... Vê? As coisas flutuam entre internautas e afundam pouco a pouco enquanto navegamos. Deixa de lado teus princípios, beba blogs e se embriague via sms. Seja outro entre tantos desconhecidos... Estamos no formigueiro da "Era Digital": A Nova Era. Já éramos uma vez, agora somos cobaias da bola da vez.

Entre Interesse e Amor.

Em tua lua, outro dia, perdi meus brincos.

Furto!

Surto!

Curto.

Dentro

Não, não posso deixar você sair desta casa. A porta está trancada, a janela vedada e o seu coração doente. O remédio, encostado no travesseiro, espera por ti - outro corpo, outra voz, outros instintos. E eu? Aguardo com carinhosa pena a sua melhora e o fim da triste história entre marionetes e borboletas. Mas por hoje, criança antiga, suas mãos não encontrarão chaves e teu peito vai soprar vazio. Quem sabe amanhã eu volte a te ver como ontem. Quem sabe amanhã eu volte a ver. Quem sabe amanhã. Quem sabe. Quem...